E de repente todas as linhas escritas
me parecem centopeias de mil morais,
todas as palavras ditas me soam a reprimenda
por não tê-las eu pensado, dito; por não ter agido
segundo o Evangelho dos Outros.
Sopro vista cansada, vomito
um encolher de ombros, sacudo cal, mato
as páginas, expectativas que não as minhas,
terra seca onde os milagres vão para morrer.
O mundo está debaixo dos meus pés,
alguma razão haverá para esta
ordem das coisas.

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Excerto

Nota de leitura

«O à-vontade quase despudorado de quem não é daqui e só se encontra no presente porque este é uma confusão de passado inescapável e futuro entendido como nome alternativo do desejo.»
Miguel Martins, Colóquio-Letras, 201, Maio-Agosto de 2019.