Prefácio de Daniel Gonçalves

E, portanto, este livro. Pouca terra, ilha, vulcão. Tudo essência da mesma condição. Confessionário lento das imagens, viagem que vai e volta, devolve e retribui a arte de acrescentar onde faltava qualquer coisa. Afinal, falta sempre qualquer coisa, na fotografia que é muda, na palavra que é inocente. E, portanto, este livro, assim, porque o vulcão escuta e nós, que somos sangue do seu sangue, carne da sua carne, emprestamos uma língua que canta, ou que beija, ou que avança, sempre que a pouca terra que somos basta para mais um salto, deixando para trás o resto do oceano.

Daniel Gonçalves (do Prefácio)

Excerto

Sabes, Rick, Paris não me diz nada. Deixaste de cantar, obrigaste o piano ao silêncio e expulsaste-me de todas as pautas, porque um dia, em Paris, fomos felizes. Mas, a mim, Rick, a mim Paris não me diz nada. Paris fica bem no cinema, não em mim. Paris não me serve, não me dá chão nem nuvens. Paris rouba-me o lar a norte e Neptuno a sul. Paris é para os amantes que escrevem cartas de amor com mangas de folhos e cabeleiras postiças. Dá-me uma cidade pequena, Rick, onde caiba uma biblioteca de vinte livros, não mais, e uma vela. Dou-te um quarto onde te possa visitar e uma mesa onde possas encontrar-me à beira de um chá. Encontra para nós uma cidade onde eu te possa ver à distância de um beijo; uma cidade pequena, Rick, com uma lareira e um vaso com terra,
a esquadria de um poema e um álbum de fotografias. Não teremos sempre Paris, Rick. Isto é conversa de filme americano. Paris é para os americanos. Dá-me uma cidade pequena, Rick. Antes quero uma cidade que eu possa erguer que outra que me derrube.

Nota de leitura